Romans, BD, Recueils de nouvelles

L'ARDOISE MAGIQUE

Sat, 14 May 2011 19:55:36 +0200

Perdue au milieu de journalistes, de scientifiques qui s'interrogent sur l'avenir, d'écologistes militants prêts à dynamiter ce qui leur déplaît et d'autres qui courent la planète à la découverte de ses secrets, Kristine, journaliste, espère simplement concevoir un enfant avec son compagnon, Mathias, visiblement effrayé par le tourbillon darwinien et peu désireux d'engendrer... Or la découverte d'une forme de vie nouvelle, et dérangeante dans sa forme, bouscule ce petit monde des commentateurs de la réalité... Qui a raison ? Qui a tort ?

Pêcheur de la mer Intérieure Ursula LE GUIN

Thu, 24 Jun 2010 16:12:47 +0200

Urashima retourna au bord de l’eau et ouvrit la boîte dont la fille du roi des mers lui avait fait présent. Un petit nuage de fumée blanche s’en éleva et fut emporté par le vent marin. Au même instant, les cheveux noirs d’Urashima devinrent tout blancs et lui-même très vieux. Alors il s’allongea sur le sable et mourut.
Je me souviens qu’un jour, un professeur itinérant avait interrogé ma mère au sujet de cette fable, comme il l’appelait. Elle avait souri et répondu :
« Les Annales des Empereurs de ma Terre natale mentionnent qu’un jeune homme du nom d’Urashima, vivant dans le district de Yosa, a quitté son village en 477, et qu’il y est retourné en 825 pour en repartir peu après. Et j’ai entendu dire que la petite boîte était conservée dans un mausolée depuis de nombreux siècles...

Lien Ursula K. LE GUIN
Traduction :
Anne-Judith DESCOMBEY

Le SOUFFLE DU RÊVE Bernard HENNINGER

Sat, 1 Aug 2009 16:09:16 +0200

Niña rêve d'avoir des ailes et s'entraîne pour réaliser son rêve. Un jour, à la piscine, elle rencontre un couple sympathique, la femme, médecin, chamane, prétend avoir acquis le pouvoir de lui faire pousser des ailes, l'apprentissage est rude, douloureux, sans pitié : Niña s'engage à les suivre...

Une nouvelle couverture de Ph. Jozelon, une édition corrigée et enrichie, une fin inédite... Cette réédition au format poche comble une absence éditoriale, pour qui aime le fantastique...

Le censeur Bernard HENNINGER

Mon, 20 Jul 2009 17:39:25 +0200

« NOUS AVONS TOUS UN CENSEUR À QUI NOUS DÉLÉGUONS CE POUVOIR ÉTRANGE DE NOUS INTERDIRE D'ÊTRE ET D'AGIR »
Albert, écrivain se débattant avec une vocation têtue, se rend à son rendez-vous mensuel avec son censeur, sans se douter que le destin s’apprête à lui jouer un tour. Ecrivain de vocation, Albert doute devant les échecs répétés : peut-être s’est-il surestimé ?

Le samedi, en général, j’avais rendez-vous avec mon censeur, un homme doux et affable, coquet au point de ne porter qu’exceptionnellement des demi-lunettes de presbyte qui donnaient une allure encore plus facétieuse à son regard et à ses aimables moqueries. Il les dissimulait dans un étui que j’avais longtemps pris pour une boite à stylos, en bois de bruyère, ouvragée de marqueteries de citronnier et de nacre, comme on en trouve au sud du Maroc, à Essaouira. L’homme vivait dans un vieil appartement de la capitale aux cloisons de chêne qui fleuraient bon la cire et dont les sombres reflets rehaussaient la pénombre crépusculaire. Les lattes du parquet grinçaient sous le pied, telles de vieilles personnes discrètes dont les rhumatismes ne peuvent s’empêcher de gémir sous le poids des ans. Les étagères s’incurvaient avec résignation sous les livres. S’empilant au long des murs, faisant office de papiers peints, les rayonnages étaient organisés en doubles rangées. Dans celle du dessous, les livres d’Art suppléaient l’impossibilité d’accrocher le moindre cadre et voisinaient avec des volumes au dos à peine marqué par une rayure, agrémentés de collections reliées, impeccablement alignées, dont le dos de cuir arrondi s’ornait de minuscules lettres dorées.

LES INDIGENTS François MAILLE

Tue, 14 Jul 2009 12:33:12 +0200

LES INDIGENTS

C'est un monde merveilleux où l'on élimine les tristes, les nostalgiques et les dépressifs...
Le sensatiomètre mesure votre taux de bonheur : au moindre écart, vous êtes retraité, mis au ban de la société, recyclé, transformé... ou recalé en tant qu'ultime récalcitrant.
Mais alors ? Quel est ce type, qui est entré dans la Machine à Bonheur et que la Machine n'a pas détruit ?
On murmure même, mais c'est impossible, que la machine aurait connu une panne. Mais c'est impossible, je le répète.

Ombres du Fleuve Bernard HENNINGER

Tue, 14 Jul 2009 12:13:19 +0200

Je suis tombé dessus sans prévenir : dominant une sorte de haie d’églantine, un fouillis de fleurs de jardins, lilas, dahlias et rosiers redevenus sauvages, un tertre de gazon s’élevait à l’écart de la Loire. Construction artificielle, le tertre avait servi de fondation à une haute demeure, une sorte de château de brique rouge et pierre de taille d’un blanc crèmeux, dont il ne restait qu’une ruine étrange, un pan de mur, haut de deux étages, percé de larges fenêtres rectangulaires ouvertes sur le ciel. Maçonné de briques rouges et de pierre blanche, il semblait s’appuyer sur les décombres d’une vaste cheminée en pierre de taille. Un séquoia à l’écorce mousseuse se déployait au pied du tertre, ombrant à la fois le mur et l’anse de sable toute proche au bas de laquelle s’écoulait le fleuve. Au-delà s’étendait une plage de sable fin.
Sur le coup, je n’ai pas pensé à une plage, j’ai pensé à un coin de pêche tranquille et à la tête de Gaspard quand je le lui ferai découvrir. J’avais trouvé un lieu, j’en étais le découvreur, l’Inventeur, comme on dit, Le silence, peuplé du seul bruissement des feuilles, était curieux, mais je repoussai d’un mouvement de tête le léger sentiment de gêne que je ressentais. A un moment, une sorte de glissade dans le sable m’a fait tourner la tête ; j’ai cru voir une ombre glisser dans le sable clair, suivi du floc-floc de poissons